GRANDIOSOS SONIDOS BAJO REJAS

Como buen juez de de sonidos-desesperadamente melómano e imperfeccionista y cuidadoso por igual-, procura escuchar atentamente y analizar a posteriori cual de los solicitantes posee las credenciales apropiadas para ocupar el pequeño espacio virgen de fluído azul olor inspiración. No puede presumir de ser el más ecuánime de los juces pero sin duda sí uno de los más lúcidos. (des)Adornan la estantería varias semi-esculturas con placas doradas harto antiestetéticas para corroborarlo, o más bien, certificarlo.
La selección-eliminando las connotaciones darwinianas del término-, es un proceso natural en su tarea. Muchas veces resulta complicado desprenderse de la incomprensible nostalgia que despiertan los sonidos que fueron concebidos para susurrar más allá del concepto que los recubre. La desoladora imagen de estos virtuosos de la sonoridad encerrados a su libre albedrío en estrechas jaulas adornadas con margaritas es perturbadora. Por eso, cuando muy de vez en cuando, uno de ellos sacrifica inmortalidad por inmanencia, suele ejecutar una melodía tan soberbia que acaricia aire y alma al unísono.
La encomiable labor de nuestro ilustre e ilustrado recopilador de sonidos se ve empañada por los continuos desaires de aquellos dueños de la memoria selectiva, inalcanzables dosificadores de inspiración. Las placas certificadoras hacen menos llevadera aquella interminable batalla contra estos sonidos grandiosos que involuntariamente y en secreto sueñan con salir un día de su oxidada jaula de ampulosidad.

(pongo la foto de un precioso poema-ojala pudiese ser mio, pero no lo es- aun a riesgo de que ensombrezca de pleno mi texto)

MANOS

Manos que derraman lágrimas mojadas por el falso eco de una sonrisa. Se deslizan sigilosamente a la búsqueda de oscuros rincon es donde respirar. Pese a ser sabedoras de su irreductible levedad, s iguen adelante, vagan y vagan sin remedio ni absolución. Como seres errantes anclados en la violenta movilidad de un paisaje van goghiano.
Si un día encuentran una mirada complaciente su implacable búsqueda queda placada, su pulso altamente entorpecido y aquel insoportable tic tac silenciado. No para siempre, ya que el cuadro con fondo azul y amarillo tan sól o puede satisfacer temporalmente la implacable necesidad que tienen de comprender su nimiedad.
Buscar, encontr
ar, no buscar, perderse, no encontrar,

divagar, perder y ganar el tiempo, la vida.
Velo
quitar mentiras verdad el. Mas...Máscara...cara. Ulises y Camus.
"Rastreo automático" y f
in de la historia.


Todo acaba en la búsqueda del principio.

LA PRIMAVERA DEL RECUERDO

El día que se conocieron llovían rayos de luz con tanta intensidad que fue necesario usar un paraguas. Cuando tuvieron que separarse 3 meses después, las aceras aun no habían tenido tiempo de secarse. Las pisadas de él, de ella, dibujadas sobre el asfalto con la docilidad de un Renoir, se entrelazaban, jugaban a jugar, a bailar, a acarciarse. Cuantas veces añoran ahora aquellos días en los que la eternidad buscaba con vehemncia sus cuerpos escondidos bajo un tímido abrigo de susurros.
Desde hace varias vidas sus labios se juntan a través del artificioso lenguaje de la tinta. Ahora se reconocen en el interior de aquellos signos rectilíneos que tan sólo pueden llegar a acariciar con la llema de los dedos. Más allá de las inocuas palabras, buscan sus cuerpos perdidos dentro del abecedario. Se encuentran en lo más profundo de la O para gritar en el extremo de la L un penúltimo hasta luego sin lágrimas en los ojos ni nostalgia en el corazón.
La voz que antes sonaba a caramelo de fresa ácida llega ahora en forma de eco. Un eco que, aun mermado por el fantasma del olvido y la tangible distancia de la memoria, llega a su destino en un envoltorio color sencillez.
Su mundo se desmembra poco a poco bajo el sin sabor de la rutina. El olor desconocido del que siempre vienen acompañados los aires nuevos aviva en ellos el recuerdo de aquella primavera que les unió separándoles para siempre.

CoMo(y derivados)

Como una caricia que se resiste a envejecer. Como un viento que se olvidó de susurrar. Como un perfume marchitado a las puertas del hades. Como el manual de instrucciones de un bolígrafo sin tinta. Cmo el prólogo de un libro huérfano de páginas.Com un laberinto de calles que esconde una ciudad en su corazón. Cmoo una nariz que no sabe oir colores ni ver fragancias. Moco una pisada virgen de asfaltos. Omoc un prado inundado por un sol color verde marino. Ocom una pecera llena de gorriones con branquias.cOom una anciana tejida por una tela oxidada. mCoo una melodía escrita, interpretada y olisqueada por un acordeón. Como un recuerdo de nuestra muerte. Como tu y como yo.

HISTORIAS EMPAPELADAS (hoy empapelamos un cariñoso beso tras un reencuentro)

Exasperado, al borde de los nervios. Cree que puede no hacerlo pero duda sobre su capacidad para llevar acabo aquella ardua tarea. No siempre no le ocurre pero si con demasiada frecuencia si se tiene en cuenta que se trata de todo un experto en esas lides. A él, a quien apodan con rocambolescos calificativos que despiertan úna inmerecida admiración ajena .¿ Que ocurriría si aquellos que le veneran pudiesen contemplar la sombra de la inquietud que planea sobre él cual buitre expectante a la caza de intrepidades perdidas?
Por fin parece que reune el valor. Si, cada vez más cerca... pero no no lo hace. Aun no.Muy tarde o demasiado pronto. No es la hora, el momento o la situación para nunca no actuar. Indolente a la superficie rugosa que acaricia su piel no piensa en no hacerlo. Lo dulce respira, el azucar vibra y el olor que desprenden sus minúsculas partículas se mezcla con el ambiente enrarecido. Esgrimir una sonrisa, tan fácil... permitir que los picos de la boca desprendan bucólicos recuerdos y carcajadas olvidadas en el baul de las formalidades. No dejar que los ojos expresen incomodidad...ya va a hacerlo, a no hacerlo... impedir que los párapados permitan a su mirada jugar al escondite, usar la lengua como instrumento para impedir que sus labios jueguen a entrelazarse. Tan lejos...tan cerca.

("Reischtag empapelado". Christo y Jean Claude.1995)

UN OBJETO DE PORCELANA DESAMPARADO

Le dijeron que a la salida del trabajo encontraría una señal escondida dentro de un florero color redención. Aquel día, el suelo amenazaba con recalentar el cielo y un par de taxistas olvidaron sus guías en un sucio prostíbulo situado en el centro de la ciudad. Claro que ella no creía que aquello tuviera algo que ver con el objeto de porcelana curvilíneo, deforme y sucio que encontró justo donde le indicaron.
Contempló sin atisbo de deleidad y ciertamente perpleja esa señal que bien podría haber sido diseñada por las torpes e inexpertas manos de Borjita, su sobrino de 5 años. "Bueno, al fin y al cabo he visto obras de arte peores" pensó. A través de un movimiento no exento de desprecio y lleno de olvido arrojó al suelo el objeto que, previsor y sabio como un anciano una vez alcanzado el crepúsculo, cayó de canto evitando así su ruptura en 5, 10, 15 pedazos.
La decepción sólo era equiparable a aquella inquietud que gangrenaba poco a poco sus arterias. Cansada de aquel recuerdo oxidado que se negaba a aceptar su caducidad prematura, no pudo contener las lágrimas que se asomaban desde la comisura de sus ojos soñando con deslizarse por suaves y sonrojadas mejillas.
Mientras tanto, el objeto de porcelana, que finalmente sólo se había partido en dos, la miraba sin compasión. Dentro de su contorno abrasado por aquel suelo color sol, el desamparo congelaba su alma. Receloso de esas lágrimas que olían a tang con sabor amargo, aplacó su dolor desviando la mirada de aquella figura a la que nunca podría disipar en los pasadizos de su memoria. Entonces, el deforme y sucio objeto de porcelana empezó a escribir.

ERO DITO

Ero Dito tiene, en demasiadas ocasiones, unas apetencias que se salen de lo común y establecido. Una vez le vieron en plena Gran Via haciendo el pino mientras andaba (o andando mientras hacía el pino, según se quiera ver) para poder palpar el pavimiento recién mojado tras una intensa llovizna. El amigo de un amigo mio, se acercó a él con paso dubitativo y, sin sacar las manos de los bolsillos por miedo a distraer a aquel acróbata urbano, le dirigió unas palabras que éste no llegó a escuchar.
Ero ignoró aquel intento de comunicación, tratando de abarcar más espacio entre manada y manada. Estaba tan concentrado que tampoco percibió el susurro del aire que trataba de hallar entre su brazo y su oreja un pequeño espacio por el que pasar o en el que cobijarse. De repente, observó cómo a menos de 20 metros una joven le miraba a través de unos ojos que no expresaban extrañeza ni pesar. Unos ojos vírgenes de recuerdos pero necesitados de olvido. La boca de la chica permanecía entreabierta, absoriviendo el momento y esperando una oportunidad para dejar escapar unas palabras de bienvenida.
Ero Dito se acercó a ella sin darse tiempo para recubrir aquella acción de dudas que resultarían ominosas y perjudiciales. Cuando sus pies estaban a una manada de la cabeza de la joven, los labios no pudieron retener ninguna de las palabras que sus retinas habían dibujado sobre el asfalto. Ella observaba con aquellos ojos deseosos de ser escuchados, él hablaba a través de unos oidos enamorados del suave susurro de su mirada.
Pensó entonces Ero, que apoyando los pies sobre la acera y las manos sobre aquellos hombros desnudos, la joven podría leer más claramente las ardientes declaraciones de amor que emergían sin derbordarse de sus labios. Lo hizo con un movimiento agil y decidido. Los ojos neutramente expresivos de la chica mostraron por primera vez un atisbo de disconformidad. Cuando las miradas de ambos se encontraron a la misma altura, Ero advirtió con pesar y desconcierto como ella daba un paso atrás. Deslizó su pie derecho hacia donde la joven se encontraba. Miró por última vez aquellos ojos que de manera súbita se habían vaciado. Ella le dió la espalda y pronto se perdió en las calles descorazonadas de una ciudad nauseabunda. Ero Dito ya no recordaba porque estaba de pie ni como se hacía el pino.

RETRATO DE UN ARTISTA ¿ADOLESCENTE?

En una pequeña casa- que siempre estubo lejos de ser un hogar-, creció con las fuerzas mermadas debido al hambre atroz que siempre reinó con mano firme y castigadora en su ciudad natal. Iba a un pequeño colegio en el que le enseñaban a leer, escribir, sumar y restar. Con la cabeza fija en el escritorio y la mente vagando por paisajes dignos de Gauguin, logró convertir la tragedia de ser un muerto en vida, en una rutina diaria que hacía que los meses y los años pasasen a su lado a una velocidad casi imperceptible para su joven memoria. Cada vez más estoico al paso del tiempo, sus ojos enmohecieron antes incluso de poder admirar el paraiso en la otra esquina.
La amenaza de las cruces y el fuego grabó en lo más profundo de su ser el estigma de la religión. Más adelante lo combatiría una y otra vez sin lograr nunca desprenserse de él. Gracias precisamente a este incansable afan de lucha contra si mismo y contra sus convicciones inconscientes más profundas, obtuvo las fuerzas necesarias para huir en plena adolescencia de aquella carcel que tanto le mermaba en su afan de reclamar un lugar en aquel mundo desconocido que sin embargo admiraba y creía incombustible e incomensurable.
Tras varios años recopilando experiencias en busca de aquel tiempo perdido-que más adelante significaría un quebradero de cabeza- sacó a la luz su primera obra. En ella, abandonó la lucha interna en pos de extirpar quirujicamente aquel cristianismo intrínseco a su persona para escupirlo sobre varias cuartillas de papel.
Sus obsesiones empezaron a entrecruzarse hasta chocar frontalemente.El viaje homerico que realizó hasta la perfección absoluta le convirtió en un personaje repudiado y temido. Admirado y mancillado. Através de sus gafas de cristal redondo contemplaba la sociedad desde lo alto de un precipicio. A medio camino entre la divinidad y el suicidio.
Encerrado en una profunda nostalgia y preso en el mito del paraiso terrenal, el tiempo se le acababa. El último tren había partido ya. Murió a miles de kilómetros de su Dublín natal. "Largo es el arte y corto el tiempo" decía Baudelaire. James Joyce perdió su batalla contra el tiempo pero eso no le impidió ganar la inmortalidad.

(Leopold Bloom, protagonista de "Ulises" dibujado por Joyce)

NOCHE ESTRELLADA

Mi cuerpo no se movía, o eso me pareció. ¿Por qué pues mis piernas me arrastraban?. Pero, ¿a dónde?. Mire al cielo, donde las estrellas peleaban entre sí. Mitigan el dolor que les infringe su soledad frotando sus formas hasta desmembrarse. Aquel cuadro de Van Gogh se cernía sobre el suelo color pardo donde mis pies estaban apoyados. Pero renunciando a esa austeridad que imprime en cada uno de sus sutiles movimientos, caía como despojado de su hogar, a la velocidad de un fugitivo huyendo de sus captores . El cielo errante reclamaba un sitio en la oscuridad de la noche. Le pertenecía más que a cualquier otro inquilino. Mas que a mi…o que a ti. Porque entonces tu ya estabas ahí.
Tu, fueras quien fueras, no podías evitar mirarme con ojos de atrevimiento y de compasión. Querías que sintiese tu presencia, que pudiese acariciarte sin mover los dedos, besarte sin sentir tus labios, quererte sin conocer nuestros nombres. La oscuridad que cobija tu inocencia asfixia, ahoga mi alma. Sin ojos no puedo tocar tus manos.Si te niegas a hacer ruido, ¿Puedo acaso sentir como te escabulles dentro de esta noche... de esta noche estrellada?

EN BUSCA DE LAS SENSACIONES PERDIDAS

Con las sandalias sus pies pasan menos calor en verano. Anda por la calzada y siente la proximidad del asfalto. Sus ojos se preguntan porque el suelo es de un color gris ocre pudiendo ser verde o amarillo. ¿Para que pintar un Juan Gris si tenemos la posibilidad de esbozar un Matisse?. Lleva puestos unos auriculares aunque su viejo walkman siempre esta apagado. Le gusta amortiguar el bello sonido de una ciudad que respira durante la noche y ronca durante el día.
Sus pasos son lentos puesto que suele dirigirse a lugares donde nadie le espera. Le gusta ser puntual consigo mismo. Cuando no lo consigue, se obliga a concertar una cita con alguien a tal hora en tal sitio a modo de autocastigo.
Su principal hobby es saberlo todo. O mejor dicho, casi todo. Lee una media de 85 páginas diarias sin contar los 3 periódicos que estudia compulsivamente a primera hora de la mañana, cuando la luz que entra por la ventana comienza a ningunear los vulnerables rayos que emite su incandescente esfera de cristal. Pero aun así hay varias cosas acerca de las cuales conoce nada. No sabe distinguir los árboles que son caducos de aquellos que son perennes. Tampoco entiende porque el gris debe resultar de mezclar el blanco y el negro en iguales cantidades y no basta con sobreusar tan sólo uno de ellos. No comprende como sólo se puede saber que no se sabe nada con lo que cuesta saber que se sabe al saber nada. Claro que si aun no ha encontrado una respuesta convincente a dichos enigmas es precisamente porque lo último que desea hacer es encontrarla. Gracias a ese pequeño atisbo de ignorancia intencionada, se permite, en muy contadas ocasiones, sorprenderse con aquello que no ha estudiado, clasificado o recopilado. Son instantes de improvisación emocional que acuden en torrente a la llamada desesperada de las sensaciones perdidas.

FLECHAS DIBUJADAS CON PERFUME

A la sombra del edifico más feo de Madrid podrás encontrar a Carlos. En sus sueños recorre el rostro perdido de una mujer. Toca su fragancia, ahora escondida en la gran ciudad.
Trata de no despertarle ya que sólo logra dormir con analgésicos cosecha de anteayer y no suelen salirle por menos de 5 euros. No recorras junto a él los sucios pasadizos de la compasión. Auspiciale en tu cobijo pero no olvides recordarle que en 20 minutos espera el dios Baco con una maleta repleta de suaves navajas con las que acariciar su alma.
Carlos recibe la visita de un águila todas las noches que descorazondamente le arrebata el hígado, y es que siempre le encantó desafiar a Zeus, pese a los consejos o advertencias que recibía a diario. Pasó de hedonista a estoico en el tiempo que dura una llamada de teléfono. Y no se trata de rellenar horas evocando las sensaciones que sugiere una llamada teléfonica. Carlos no comía magdalenas y no sabía quien coño era Proust. Hablamos de 2 minutos.
Tartamudeos, manos sudorosas, telefono mojado y finalmente el incómodo y distante pi pi pi,pi pi pi. Todo había acabado..o quizás todo estaba por empezar.
Aunque como decía Primo Levi, ningún sentimiento de dolor es imperecedero puesto que la esperanza de que cese acaba convirtiendo dicho dolor en una asequible monotonía, Carlos no entiende como alguien pudo sobrevibir al Titanic, a Auschwitz, a la peste.
Ahora diambula sobre el asfalto y sigue las flechas dibujadas en el suelo para dejarse sorprender cuando cada día llega a un sitio diferente. Quizás algún día, encuentre aquel maldito perfume. Cuando lo haga, no olvides advertirle que ya es demasiado tarde como para pedirle cuentas.

PALABRAS ERRANTES

Tengo miedo a escribir. Sufro al acariciar las teclas de mi ordenador y al sujetar un bolígrafo entre mis dedos. Es un terror irracional a encontrame de repente a la defensiva ante palabras que han viajado durante años para encontrarme aquí, sentado sobre una silla y frente a la pantalla. Me observan desde arriba y derraman una lágrima que delata la decepción que he supuesto para ellas. No soy la pluma que merece plasmarlas en el papel. No soy capaz de representarlas con el color que han adquirido en su viaje, con la viveza que el tiempo y la experiecia han grabado sobre ellas. Tan sólo serpenteo entre sus cuerpos achatados o rectilíneos sin dejarme tocar por su rugosa piel.
Odio verlas partir. No se detienen a mirar hacia atrás. Ya no les queda ningún gesto de compasión o nostalgia. De nada les sirve llegar a una Ítaca cuyos cimientos no son lo suficientemente fuertes como para mantenerlas. Vuelven a ninguna parte como figuras errantes a las que les fue arrebatado su hogar.

RESISTENCIA LETRADA

No tenia talento. A veces le costaba asumir aquella irremediable pérdida que sin embargo nunca había poseido. Las palabras ya no dibujaban melodías. Ni siquiera fue capaz de componer un último grito que certificase su defunción.La muerte que tuvo fue lenta y silenciosa. Surcada por las desafinantes notas de un olvido que primero fue ajeno y más tarde, propio.
Nadie notó que de sus ojos ya no se desprendían palabras. Que sus manos no escondían el deseo de ser oidas. Si frustrante es para un creador olvidar su arte peor resulta contemplar como aquel arte se olvidó de su creador.
Quizás algún día aprendiese a componer a través de los oídos. Pero de momento tan sólo era capaz de entender aquello que su mano trazó un día sobre el papel y que el tiempo se encargó de ensuciar. Era su guarida, el último resquicio de la resistencia letrada. Era la última ley que le concedía el derecho a existir.

TUNEZ6. La sonrisa del autóctono.

Parecía una postal. O aun mejor, un escenario idílico dibujado por algún hábil árabe para que 30 guiris se concetrasen en aquellas puertas del cielo con su reflex digital. Nosotros no fuimos menos, o mejor dicho, no fuimos más.

Varios autóctonos pasaban frente a nosotros y sonreían. Puede que fuera el orgullo que suele aflotar en las personas cuando un extranjero en sus tierras manifiesta de manera explícita o implicita la hermosura de cierto paisaje, monumento o catedral. Aunque quizás lo que les movía a sonreír estubiera relacionado con la sensación de superioridad que siempre tiene un autóctono sobre cualquier turista accidental que llega a su país como podría llegar a Georgia sin notar apenas la diferencia.

Es complicado identificar cual de estos sentimientos movía a aquellos tunecinos a sonreir-aunque no necesariamente tenían por que ser precisamente alguno de estos dos-. En cualquiera de los casos, la sonrisa esgrimida es ciertamente parecida: se asemeja al gajo de una naranja con uno de los extremos amputados, por lo general el derecho. Son sonrisas interiorizadas pero que sólo cobran importancia de cara al exterior. Son además, terriblemente ofensivas ya que no son fruto de algo gracioso pero tienden a resultar incómodas a quienes las reciben.

Tras las fotos de rigor, dimos la espalda a aquellas puertas del cielo. Un pequeño gato permaneció estático contemplando como nos ibamos (perdon, nos marchábamos). Miraba como sin saber que decir, que hacer...y es que el pobre aun no le habían enseñado a sonreir.

POMPEYO

Pompeyo entra en el metro. Apenas puede mantenerse erguido. Camina sobre sus talones por miedo a caerse de bruces. Por miedo a no poder reaccionar si ésto ocurre.
La gente le mira y él sabe porqué. Desde hace bastante tiempo posee el don o la maldición de no pasar desapercibido. A Pompeyo le gusta definirse a si mismo como un trasgresor, como un pintoresco.Cuando un joven o una anciana ponen sus ojos en él, no puede refrenar el impulso de saludar de manera efusiva a su observador. Se pone de rodillas, intenta rodearle con sus brazos, gesticula de la manera más exagerada que se pueda imaginar. Pero sus excentricidades no son siempre bien recibidas. Cuando algún niño sale corriendo al ver como Pompeyo- metro 80, 95 kilos- se avalanza sobre él, nuestro protagonista, con gesto taciturno, mira al suelo y recuerda con cierta nostalgia aquella vida anterior en la que su presencia pasaba desapercibida.
LLega el tren. Entra y se acomoda en el asiento del centro. Un grupo de señoras, de jóvenes o de niños (¿acaso importa?) se sientan junto a él. Pompeyo les mira y siente que tiene ganas de sonreír. De salirse del cliché en el que está encasillado por el hecho de no tener hogar, de oler mal, de ser un vagabundo. Siente que tiene ganas de hablar. Aun le quedan cosas que decir. Prepara una frase con la que despertar en sus acompañantes cierta curiosidad y una disponibilidad gustosa a entablar conversación. Déjeme decir que estoy de acuerdo con eso o quizás, ¿que opinan de las obras?, es horrible. Pero Pompeyo no encuentra las palabras. Pasan las estaciones y el verbo que busca sigue agazapado en algún rincón olvidado de su memoria. Aquel grupo de personas parece elevarse a cotas demasiado altas, inalcanzables. Les mira y siente ganas de huir. Siguiente estación rios rosas. Si al menos pudiese decir adios. Si al menos fuese capaz de lograr que alguien supiera cual es el tono de su voz, cuales son los gestos que usa al hablar...Pompeyo sale del metro mientras aun sigue buscando las palabras.

SoLO

Miro por la ventana. Efectivamente no hay nadie en la calle. Y no es algo que pueda extrañar puesto que es una lluviosa tarde de noviembre (ploc, ploc, ploc). Corro la cortina hasta verme inmerso en una absoluta oscuridad. Por fin solo. (shhh)
Solo, solo, solo solo, solo... para pronunciar sOlO, sólo hay que separar el labiO superiOr del inferiOr. Hacer que la bOca adOpte la fOrma de una circunferenia achatada por los pOlOs. Y en el centrO, estas tu. Eres el diámetrO, el radiO y la superficie. En solo, hay espacio suficiente cOmO para acOmodarse y también, si lO deseas, para dar un paseO sObre ti mismo(toc, toc, toc)-ejercicio no recomendado por los especialistas en egocentrismo patologico-.
Una fuerte brisa de luz me gOlpea, me noquea. La puerta se ha abierto. La iluminación ha desnudado sin piedad las paredes, el suelo. Sólo un pequeño recodo permanece sumido en la oscuridad.Los labios se juntan, el circulo se cierra. Y en la calle ya no se oye apenas caer gotas sobre la calzada.Los gatos salen de sus escondites, los zapatos vuelven a caminar sobre las aceras.
Schh,ploc,shhh, toc, toc,toc, ploc, toc, toc...

TUNEZ 5. La no visita al desierto.

No quiero que me lo cuentes. Aun no. No es momento de desatar la venda. Si, si, se que es posible que no pueda verlo, pero aun así no quiero que me lo cuentes.Se que lo estás deseando, que pagarías por hacerlo, pero no permitiré que tus palabras emborronen mis recuerdos. En mi memoria están tatuadas todas aquellas letras que un niño escribió sobre la arena. En mis zapatillas aun quedan minusculos granos de miel en polvo. Mi cuerpo descendía en posición fetal desde lo alto de un montículo en cuya cima los rayos del sol hacían su aparición tímidamente, de modo parecido a como la luna se esconde en el cielo durante el día o a como unas pequeñas hojas se camuflan con el tallo bajo los pétalos de una rosa.
Admiraba la manta color cielo que se extendía hasta donde mis ojos llegaban a ver. También a su hermana gemela, cuya terrenalidad había hecho que adquiriese un tono amarillento. Quieren converger, quieren tocarse... Al no lograrlo, se amparan en su aparente infinitud. Como dos vidas que transcurren por caminos paralelos sin llegar nunca a rozar sus manos.

TUNEZ 4. Regateando el cielo

Y de allí se va al cielo. Oigo decir a un autóctono- alto con cara de pocos amigos, ojeras, sandalias verdes- que en men0s de diez pasos ya puedes tocarlo. Una pareja de enamorados acaba de comprar el billete. ¿El precio? Para ti, que eres español, 50 dinares. Si si, tu catalán, a los americanos les cobro el doble.
Tengo la tentación irresistible de oler los residuos de cielo que llegan a donde me encuentro- acera de adobe no demasiado antigua pintada de blanco y llena de cáscaras de pipa-. Una fragancia de color cachimba se extiende por mi cuerpo. Monopoliza mis sentidos. Doy un paso, doy dos,...30 dinares, es mi última oferta.
Pero es imposible no quedar seducido por aquellos ojos de Grace Kelly. Por aquel girasol emergente que nace 365 días al año. El deseo y la necesidad se confunden. Piel de camello amigo. Doy un tercer paso. Doy un cuarto. Miro una y otra vez hacia el lugar de donde proviene aquel olor que sabe a inmortalidad. Y de allí se va al cielo.

CUANDO TU ME FALTABAS(breve paréntesis dentro de la serie sobre Tunez)

Por que sé que quizás esta carta jamás te llegaría, porque sospeché que nunca sabrías de ella más que por aquellos pequeños extractos que pudiesen serme útiles. Porque intuyo que puedas negarte a tocar mis letras emborronadas por una angustia indescriptible.

Te necesito. Era tu ausencia la que notaba aquella mañana en que apenas pude oler las palabras que siempre me encantó acariciar. Cuando tu no estabas, cuando tu me faltabas.

Las golosinas sólo me dejaban oir tus manos. Sólo me dejaban sentir el verde de tus pómulos tapando un cielo color tierra. Tápalo ahora, tápalo siempre. Prohíbeme dejar caer los párpados ante un nuevo amanecer. No me busques mañana, quizás aun sea pronto. Cubreme los ojos con una cinta bien apretada. No olvides dejarme ver a través de ella. Impideme pensar en cuando tu no estabas, cuando tu me faltabas.

Si mis palabras no acarician tus oídos, míralas de cerca. Tócalas. Guíalas por calles estrechas. Llévalas junto a ti. Un día aprenderán a quererte. Si mis manos te esquivan, trata de comprenderlas. Nunca antes oyeron tu mirada, nunca antes sintieron tus susurros. Desde un altar erosionado y a punto de derruirse,desde el borde de un barranco, tan lejos, tan cerca, te necesito. Siempre te he hechado de menos, cuando tu no estabas, cuando tu me faltabas...

Tunez 3. Sophie la indestinada

Las cigueñas traen los bebes desde París. Pero ya se sabe que de vez en cuando y como consecuencia del espíritu juguetón de los pequeños, es posible que más de uno logre escapar en el viaje. Los niños que podemos calificar como "indestinados", tienen por lo general unas características muy reconocibles.
Cuando vi a Sophie supe que ella fue uno de esos bebes. Se acercó a donde estábamos sin mostrar un ápice de timidez,primer comportamiento característico del indestinado. Más allá del fino trigo y de la sandía partida por la mitad, allá donde las ideas se recubren con paté de hierro, Sophie parecía conocer todos nuestros entresijos. Por ello, su inocente sonrisa la elevaba muy por encima del agua que mojaba sus cabellos y los nuestros.
Cada vez que nos la encontrabamos representaba unos gestos y unos movieminetos rebosantes de frescura pero tan habilidosos que parecían preparados con antelación. Sophie, delfín y caballo a la vez, no dejaba lugar alguno para la comparación. Para el olvido.
La última vez que la vi jugaba con varios niños no indestinados. Me pregunto si ellos serían capaces de ver en ella esa diferencia que la individualizaba. Tiendo a pensar que aquel riachuelo de agua color cielo sólo mostraba su nacimiento una vez próximo al mar.