Todo parece inventado. De la calle se adueña una extraña y desasogante teoría cercana al fin de la historia de Fukuyama. Nadie levanta la voz, nadie trata de hacer ruído. Y la Gran Vía habla más bajo que un tanatorio.
Todo ha sido ganado o perdido. Nada queda por terminar. Reencauzar. Recomenzar. El aire se incauta(gracias gert) las palabras . Las suministra no sin previo aviso del solicitante. Y miras alante y ves un pasillo recto por el que sólo se puede caminar de lado.
Surgen los condicionales. Las consecuencias sin causalidad. Las afonías crónicas impuestas o por solicitud propia. Las vendas negras de nudos indesatables. Surgen ediciones cerradas de literatura e historia.
Pero el papel, la tinta, la pluma, siguen en el escritorio.La calle, existe tras la puerta blindada de nuestro piso. El mundo se extiende más allá de nuestro ojos.Y la historia continua mientras te diriges a comprar el periódico del domingo.
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